Esta é uma noite chuvosa de sábado em Londres, e estou aqui sozinho. De repente comecei a pensar em você, a me lembrar de nossos passeios, de quando você era bem pequeno, e eu o colocava para dormir e lhe contava histórias. Sua preferida era a dos Três Porquinhos, que eu tinha de lhe contar inúmeras vezes. De modo que você sabia algumas passagens de cor e repetia-as junto comigo.
Também me recordo de nossos passeios com você no meu ombro, vendo o mundo de cima e comentando tudo, perguntando sobre tudo. E de nós dois subindo barrancos, jogando futebol, fazendo bolinhas de sabão, andando na chuva, jogando pedras nas águas de rios e lagoas. São coisas que perdemos, mas que foram feitas, de minha parte, com grande felicidade a seu lado.
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